O toque de uma mão é a coisa mais suave que pode acontecer a uma fruta.
No alto do galho, ela anseia ardente pelos dedos finos.
Nem pássaros, nem ventos...
Nada a atrai mais do que a mão doce.
Sussurro de eternidade escrito em forma de toque.
Se eu fosse fruto morderia-me todo para alcançar-lhe ó mão.
Sereno. Quieto. Quente.
Alcanço-te às apalpadelas, ó Senhor.
Devoro-te sem decifrar-te.
És mão. Sou fruto.
Sabor de sonho descascado.
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