Máquina de Costura

Não se aprende poesia sem alfinetes.

Pois costurar é o primeiro passo pra ser aprender a escrever.

As ideias são tecidos crus. Inteiros.

Esticados sobre o corpo rígido do poeta-alfaiate.

Rasgar o real.

Cortar a lógica.

Desfiar o racional.

Tecer os vestidos da imaginação...

Poesia é traje de gala costurado à mão trêmula.

É roupa de missa. Justa. Impecável.

Fazer versos é forrar os botões do que não existe.

Marcar as barras do pés do invisível.

Engomar a vida de cheiro e sentido.

As ideias nuas são obscenas e interditas.

Escrevo para cobrir as vergonhas do Ser.

Afinal, é no ateliê da Palavra que aprendi fazer dos trapos da vida um desfile.

Aos desporquês

É como se o tempo acabasse sempre hoje.

Minhas decisões pra toda vida não duram mais do que horas.

Pois a vida pra mim são sempre algumas horas.

Escrevo enquanto viajo vendo o horizonte.

Ele se põe quieto, rápido e vermelho.

Ele não se justifica e, por isso,

Pode ser vermelho e dormir em paz.

Sim, eu me justifico escrevendo.

E não durmo em paz.

As palavras são minha arte de impaciência.

São meus impulsos por agoras feitos verbetes fugitivos.

Nunca faço poesia de um dia pro outro.

Escrevo a sangue quente.

Com raiva.

Com medo.

Com paixão.

Ou tudo junto, feito febre e ferida.

Mas é quando o sangue esfria que sinto o tédio.

E não há nada mais cruel que o tédio de se saber um “eu” que permanece.

Sei que vigiam o que escrevo.

Buscam entre as vírgulas acentos pra assentarem seus desporquês.

E acendem o fogo das calúnias com a lenha da mediocridade.

Não me importo.

Recolho as brasas,

Derreto minhas ordens.

E aqueço a solidão das noites imunes às lágrimas,

Com as faíscas inocentes e caóticas como devem ser.

Minha poesia é tatuada.

Ela me perfura antes de existir.

Vivo em trânsito para não viver em transe.

Eu não temo o fim. Eu o escolho como percurso.

Eu o bebo nas linhas tortas do inesperado.

Pecado mesmo é virar pretérito-mais-que-perfeito.

Como toco esquecido de uma árvore ida.

Ao qual a única esperança são os fungos.

O poeta, incurável, só sabe mesmo é brotar em podas.

Fotos, fatos e idas

Sobre a mesa um par de fotos.
Nenhum fato.
E uma multidão de olhos fúteis.
E tristes.
O amor descerrou a fita.
E declarou inaugurada uma nova travessia.
Partir é uma necessidade.
Há tantos retratos a serem revelados ainda...
Hoje cansei da música da mesma nota.
Pequena é a distância entre o medo e o ódio.
Esculpir-se e desculpar-se numa procissão invisível.
Recolher-se e colher-se numa plantação de inverdades.
Amar-se e não armar-se.
Render-se para não vender-se.
Escolher as surpresas imprevistas.
Abandonar-se ao que vem,
Sem mágoa do que se foi.
E sempre alegre pelo que vem.
Estratégia de idos, mas não vencidos.
O tempo de (r)ir é chegado.