Digestão

Somos o que comemos.
Isso se estende pra muitas coisas da vida.
Alimentos, Relações, Religião, Filosofias.
Somos o resíduo devoracional da história.
O tempo nos come.
E nos processa em seu intestino lento.
Às vezes roçamos em suas entranhas...
Mas mesmo nossa indigestão mais profunda,
Não passa de cócegas no interior da história.
Estou desacreditado de revoluções,
De mudanças bruscas no mundo,
De tentativas pretensiosas.
O Ser é um estômago!
Tudo é abraçado melancolicamente
Por um suco gástrico repetitivo.
Ninguém quer uma teoria nova,
Muito menos um deus novo,
Ou uma oração transformadora.
Eu falo que quero,
Mas no fundo não quero.
Quero-me.
Busca-se uma justificação pra vida.
Uma receita de bolo pra felicidade.
E cada vez mais acredito,
Que não a encontraremos no novo.
Mas no infinitamente mesmo.
Atordoante mesmo,
Devorado a cada dia,
No feijão-com-arroz calado do existir.
Êta vidinha cada vez mais besta meu Deus!