Ignorância

Há uma brasa acesa em cada canto.
Esperando um sopro para levantar fogueiras.
A ignorância é feita de fogo,
O ígneo da mediocridade se acende na lenha alheia.
O ignorante não tem luz própria,
E queima de inveja dos que iluminam as noites.
No fundo, o ignorante não se esquenta.
Ele é apagado, triste, e por isso, frio.
E vive da fumaça preta dos horizontes distantes.
Na mata das diferenças, ele não consegue fazer faísca dos galhos secos.
E permanece no escuro,
Circulando ao redor das inverdades,
E dos jogos ocultos do medo.
Sim, o ignorante é apavorado diante da própria insegurança.
E faz do outro um palco para receber um brilho que nunca teve.
A ignorância não tem nome.
Tem espreita.
Ela não mostra o rosto,
Se esconde nas frestas.
Não se vence o ignorante com argumentos.
Ele não precisa deles.
Aliás, o ignorante não precisa de nada.
Ele se basta.
E perambula pelas ruas apagadas à procura de cacos.
Sim, o ignorante se constrói de cacos.
E os utiliza para ferir os que passam por seu caminho.
Não se preocupe com o fogo dos ignorantes.
Ele não queima.
Ele só faz fumaça.
Antes, junte a lenha colocada sob seus pés,
E acenda um universo redimido.
Feito de acusações exteriores vazias
E atitudes interiores concretas.
Porque ao final, o que resta mesmo, é sempre a cinza.
É no arder da vida que o amor emana...
Fumegante... livre...
Evaporadamente livre.