Aos desporquês

É como se o tempo acabasse sempre hoje.

Minhas decisões pra toda vida não duram mais do que horas.

Pois a vida pra mim são sempre algumas horas.

Escrevo enquanto viajo vendo o horizonte.

Ele se põe quieto, rápido e vermelho.

Ele não se justifica e, por isso,

Pode ser vermelho e dormir em paz.

Sim, eu me justifico escrevendo.

E não durmo em paz.

As palavras são minha arte de impaciência.

São meus impulsos por agoras feitos verbetes fugitivos.

Nunca faço poesia de um dia pro outro.

Escrevo a sangue quente.

Com raiva.

Com medo.

Com paixão.

Ou tudo junto, feito febre e ferida.

Mas é quando o sangue esfria que sinto o tédio.

E não há nada mais cruel que o tédio de se saber um “eu” que permanece.

Sei que vigiam o que escrevo.

Buscam entre as vírgulas acentos pra assentarem seus desporquês.

E acendem o fogo das calúnias com a lenha da mediocridade.

Não me importo.

Recolho as brasas,

Derreto minhas ordens.

E aqueço a solidão das noites imunes às lágrimas,

Com as faíscas inocentes e caóticas como devem ser.

Minha poesia é tatuada.

Ela me perfura antes de existir.

Vivo em trânsito para não viver em transe.

Eu não temo o fim. Eu o escolho como percurso.

Eu o bebo nas linhas tortas do inesperado.

Pecado mesmo é virar pretérito-mais-que-perfeito.

Como toco esquecido de uma árvore ida.

Ao qual a única esperança são os fungos.

O poeta, incurável, só sabe mesmo é brotar em podas.